أنا لست أزعم أنني إلا فتىً
ولدته (أماً) اسمها إب الجميلةْ.
جسدي ترعرع فوقها، وصباي ما عرف الهوى، إلا على تلك الخميلة.
مازلت أذكر وجهها يحنو عليَّ،
...وقد بنت لي موضعاً، في قلبها،
وسكنت فوق رموش مقلتها الكحيلةْ.
مازلتُ أنشقُ عطرها، وأشمُ رائحة الحقول، وأحتسي لبن الأصالة من يديها، تحت طولقةٍ ظليلةْ.
بَرَكاتها وجمال ذاك الحيُّ ما زالت تنادي الروح، ترجع بالحنين إلى منابعه الأصليةْ.
لملاعب العهد القديم وللصِّبا، يهتز قلبي كالغصون،
وينتشي طرباً،
إذا اقتربت نسائمها العليلةْ.
لمواسم العلاّن... ذاكرةٌ تجول، وللحصاد حلاوةٌ... أواه كم بَعُدَت، وكم كانت قليلةْ.
بحدائق الرمان،
والتين المضّمْخ بالندى،
والغيم،
والغيم،
والأغصان مفعمةٌ، بأنفاس البُكورْ.
يا حُسن ذاك الحسن، والأزهار، قد نظمت قلائدها ودارت، حول أعشاش الطيور.
والماء منسكبٌ على خدٍّ الصخور، وقد جرت وتجمّعت منه الجداول، في المشنَّةِ والبُجور.
وغضارةُ الصّحوِ البديع، تحفها شمس الأصيل، كأنها ذهبٌّ يذوب، كأنه ألقٌّ يثور.
وخيوطُ أعمدة الدُّخان على البيوت، كأنها سُحبٌ، تعربد في الهواء، كأنه ضوءٌ يدور.
وشقائق النُعمان والمشمُوم والريحان، في الشرفات ترقص في الهواء من السرور.
يا حُسنها يزداد حُسناً، وهي تغسلُ وجهها في كل يومٍ، تستحمُّ بوابل الغيثِ المُـشبعِ، بالأريج وبالبخو